terminado em 22/01/2010

só

ao findar do dia

torno à minha casa

mas que retorno pode haver

se o que torna não é o mesmo que parte

se aquilo que fica

e te acolhe no fim da trilha

já não é senão o duplo do que deixaste

web of life by ann horton

o repente extemporâneo de uma verdade

Hoje cheguei num bar da cidade, em uma atmosfera pessoal um tanto lúgubre. Tudo, tudo o que estava ao meu redor era muito, muito melhor do que eu em qualquer momento da minha vida poderia ser. Bebi algumas. O que poderia ter contribuído para que o lúgubre vingasse inda mais. Mas por vezes trazemos o livro certo, abri, e li um monte de considerações quanto a impossibilidade de entender a rede de causalidades que nos cinge. Passei de um estado de total desconcerto frente à realidade para um sentimento de gostoso de estar contente em poder com-templar (quem sabe possamos dizer, ser contemporâneo de) tudo, tudo o que somos e vemos neste momento.

O que nos diz Chopra; creio de um modo preciso: "Quando você atua a partir dessa referência interior, o seu senso do eu está claro e não é afetado por fatores externos. Essa é a origem do poder pessoal. Quando os fatores externos deixam de influenciar o seu senso do eu, você se torna imune às críticas e aos elogios. Você também entende que somos todos iguais, por estarmos ligados ao mesmo fluxo de inteligência consciente. Isso significa que você compreende que enquanto passa pela vida, não é inferior nem superior a ninguém. Não precisa implorar ou convencer ninguém de nada porque não precisa convencer a si mesmo."

Portanto mantenhamo-nos fíéis a nós mesmos, sempre, e sejamos felizes o quanto possamos, mesmo nos momentos de baixa. Pois de resto, mesmo aqui, nos confins da nossa rede de causalidades, presente, sempre há a probabilidade de um entrechoque com um momento, um naco, de felicidade, muitas vezes basta persistir um pouco mais, dar duas ou três braçadas, flutuar, e esperar que a próxima onda vença o repuxo, e possamos novamente, já na praia, respirar com um pouco mais de tranquilidade.

 

para quem gosta de "peter, paul & mary"

confira:


http://www.peterpaulandmary.com/

sangra o desejo

na pele desenhada pela vergasta

esfaimada carne

a difamar votos e promessas



nessa saudade congênita

a dor da espera

e o vôo de tordos ao cair da tarde

não recupera a respiração cortada

não há remédio, nem veneno

só e sempre a mancha escura

a cobrir o peito

a sucumbir inteiro

o pulso

Um tantinho de Ernesto Sábato (de O escritor e seus Fantasmas)

Uma literatura da esperança

O homem é feito não apenas de desesperança, mas também, e fundamentalmente, de fé e esperança; não somente de morte, mas também de ânsias de vida; tampouco unicamente de solidão, mas também de comunhão e amor. A obra de Saint-Exupéry mostra como a literatura pode ser profunda e, não obstante, estar impregnada de cálidos sentimentos positivos. Disse Nietzsche que um pessimista é um idealista ressentido. Se modificarmos levemente o aforismo, dizendo que é um idealista desiludido, daí poderíamos passar a sustentar que é um homem que não termina jamais de se desiludir, pois há na condição psicológica do idealista uma espécie de ingenuidade inesgotável. E assim como a desilusão nasce da ilusão, a desesperança surge da esperança; mas uma e outra, desilusão e desesperança, são curiosamente o signo da profunda e generosa fé no homem.

Os céticos, os que nunca crêem em nada, tampouco chegam a ser pessimistas. Por isso, a literatura de hoje, a mais poderosa e genuína, jamais cai no mero ceticismo, como o fazia com tanta freqüência nos encantadores tempos de Anatole France: ela incorre na trágica desesperança que vem depois do desmoronamento de uma fé e que quase invariavelmente é o anúncio de outra. O homem precisa de uma ordem, uma estrutura sólida para fincar pé. Achou que a encontrara na ordem científica, mas por fim compreendeu que ela era alheia as nossas necessidades espirituais mais profundas: o desmoronamento da civilização tecnólatra quaisquer que sejam suas causas materiais, revelou que essa ordem científica, longe de nos oferecer uma base segura, nos convertia em escravos de uma engrenagem implacável; quando acreditamos ter conquistado o mundo, descobrimos que estávamos a ponto de ser esmagados por ele. Em vastos movimentos, os homens se precipitaram então rumo a novas religiões laicas ou políticas, quando não se reintegraram no âmbito das religiões antigas e autênticas.

E em tais condições, surgiu a nova literatura. Primeiro, como uma investigação ansiosa do caos, como um exame da condição do homem em meio a confusão. Depois, e por meio dessa indagação, como uma tentativa mais ou menos obscura de nos oferecer também essa ordem de que necessitamos, um rumo em meio à tempestade.

Para isso, foi preciso derrubar os falsos valores de uma sociedade, regida por fetiches ou por pequenos e farisaicos deuses burgueses.

Mas a esfera do romance é o mundo dos desejos, dos sonhos e ilusões, da realidade que não foi ou não pode ser: sempre um pouco ao inverso do mundo cotidiano; sempre um pouco a tendência a realizar o contrário do que nos rodeia. Desse modo, no século da ordem burguesa, proclamou a desordem e a anarquia, e heróis como Raskolnikov puseram bombas sob as pontes e vias de comunicação da sociedade hipócrita em que sofriam. Mas agora, quando as guerras totais e os totalitarismos nos trouxeram o caos universal, o romance busca inconscientemente uma nova terra da esperança, uma luz no meio das trevas, uma terra firme em meio à gigantesca inundação. Destruiu-se demais. E quando o real é a destruição, o romanesco só pode ser a construção de alguma outra fé.

Se esta tese esta correta, não é arriscado supor que nos próximos anos o romance que mais ressonância terá no coração dos homens será aquele que, de alguma maneira, seja capaz de suscitar uma nova mas genuína esperança.

Um tantinho de Clarice Lispector (de Perto do Coração Selvagem)

Margarida a Violeta conhecia

uma era cega, uma bem louca vivia

a cega sabia o que a doida dizia

e terminou vendo o que ninguém mais via ...

Uma pequena contribuição ao lirismo contemporâneo

 
   Ontem terminei de ler O Menino do Dedo Verde, havia escutado muitas pessoas elogiar o livro. É indiscutivelmente um belo livro. Também havia escutado muitas vezes repetirem uma comparação com O Pequeno Príncipe, no Brasil acho que ainda mais reforçada; pois D. Marcos Barbosa fez a tradução de ambos. Ambos falam de um menino. De sua descoberta do mundo. E de flores. Ambos são profundamente metafóricos. Mas me parece que devemos aprofundar um pouco mais a nossa comparação. Descobrindo não somente semelhanças, mas também suas diferenças.

    De um lado temos o principezinho que deixa a sua casa (asteróide), na qual cuida de uma rosa frágil, que necessita de seus cuidados para continuar a viver. A flor aqui se revela como símbolo de fragilidade. De outro lado Tistu não está preocupado em não ferir quem o cerca, mas sim em mudar o mundo, fazendo vingar flores e plantas de qualquer substrato que se lhe apresente. Pois qualquer coisa carrega em si sementes de flores. Aqui, portanto, as flores não significam o frágil, mas sim a força e o vigor de quem é capaz de mudar tudo. As flores aqui mais contestam do que testemunham as coisas do mundo.

    Acho que como toda boa história, ambos nos levam a confrontar a morte. Mas o que nos diz um e outro sobre este mesmo tema. O principezinho morre, pois se entrega a picada de uma serpente que é capaz de lhe levar de novo a sua casa. Onde encontrará a rosa que ele deixou, e a quem ama. Já Tistu constrói uma escada que o leva ao céu. Para um a morte é um remédio, que nos leva a origem. Para outro, como nos diz Ginástico, a morte é o único mal contra o qual as flores nada podem.

    O que nos leva o concluir de certa forma que ambos são diametralmente opostos. E neste caso, complementares. Um é o que poderíamos rotular como um livro de sabedoria. O outro como um livro de esperança (ilusão). Ambos infinitamente belos.

Andei lendo um tanto e muito de Clarice Lispector, e não me canso de achar que ela sabia das coisas e continua sempre atual. Aí vai um pouquinho do quanto ela soube ser genial:

"Quando o amor é grande demais torna-se inútil: já não é mais aplicável, e nem a pessoa amada tem a capacidade de receber tanto. Fico perplexa como uma criança ao notar que mesmo no amor tem-se que ter bom senso e senso de medida. Ah, a vida dos sentimentos é extremamente burguesa."

circulações abertas para o território de combate
do sol nascente momento decisivo
do róseo ao amarelo


para o fim dos tempos
prova dos noves
sementes de maturidade
pequenos olhares sobre a dança de ontem
segunda vida


e o que sobrou
ferro e gosto

23/11/09

começo a viagem

com eles chegando ao caminho das pedras

interdito

ele afável

ela em seu jeito

natural

eles sabem onde vão

eu sei

e por isto

mesmo alhures

testifico

faço um primeiro pesponto

espargindo

um pouco da solução

volátil sobre a pele dela

um pouco fica, algo se libera do extrato

que opera

suave

sobre as superfícies despertas

faço o segundo pesponto

e vejo a tela de nuvens negras

abrir-se em franja ao poente de depois da chuva

feita de um amarelo brancacento

que pensa o branco em mim

assim como quem diz

é só isto

em tudo e por fim

faço então o último pesponto

apanho estas três coisas

e ponho-as em tuas mãos

te beijo

arrumo a cama

e como bem pouco sei de tudo

e pouco resta

durmo

nesga de sentido

desmesurado

a boca se abre

abstêmia do que não pode ser medido

num desfastio de si

prova

o que quer que deva ser refletido

pensa

e dentre os dentes nasce

todo nome

que por fim

terá de ser esquecido

a minha escrita
obtusa e seca
segue indelicada
e não se desvia
de sua fatalidade
nenhuma benevolência
há no que escrevo
e na dedicatória
está o que sufoca
rolo compressor

na loucura do que escrevo não sou
totalmente louco
antes imprevisível
como a trajetória de uma
mosca no interior da sala
o atordoamento de um
acaso sobrenatural
de minha consciência fiz minha droga
todos os meus fracassos
se assemelham
procedem da mesma falha

na minha escrita
lisa como uma imagem
restaurada na superfície legível
das palavras
tergiverso
se escondo uma paixão
que todos saibam o que não quero mostrar
na linguagem, um adulto
perfeitamente civilizado
discutindo com a criança
teimosa que meu corpo guarda

na região desesperada
entre o muito e o muito pouco
onde não estou
precisamente ali começa
minha escrita

sem o luto da própria sinceridade
algum poder se encontra
no fazer esperar

É com o coração cheio de alegria que soube que meu livro, Tramas de Orvalho, está entre os três finalistas para o Prêmio Livro do Ano, da AGES, Associação Gaúcha de Escritores, categoria poesia, juntamente com Telma e Marlon. Dia 12 de novembro, agora, será divulgado o nome do vencedor, junto com os demais escritores, nas várias categorias participantes. Grande vitória estar entre os nomes da literatura rio-grandense, tão pródiga. Desde já vão meus agradecimentos aos participantes da escolha.

o poeta do castelo - joaquim pedro - manuel bandeira

http://www.youtube.com/watch?v=acWHzVBs394

caetanos

http://www.youtube.com/watch?v=Gz8UZZ-r-q0

http://www.youtube.com/watch?v=Ur4KW83CviQ

http://www.youtube.com/watch?v=9YgDmt1FoT0

http://www.youtube.com/watch?v=ZaxDlDbMppE

http://www.youtube.com/watch?v=btn7E8yYvaM

http://www.youtube.com/watch?v=Ik0U1PIMxTk

de legião estrangeira de clarice

Mas se me viesse de noite uma mulher. Se ela segurasse no colo o filho. E dissesse: cure meu filho. Eu diria como é que se faz? Ela responderia: cure meu filho. Eu diria: também não sei. Ela responderia: cure meu filho. Então – então porque não sei fazer nada e porque não me lembro de nada e porque é de noite – então estendo a mão e salvo a criança. Porque é de noite, porque estou sozinha na noite de outra pessoa, porque este silêncio é muito grande para mim, porque tenho duas mãos para sacrificar a melhor delas e porque não tenho escolha.